Negats

Hi gent tant treballadora que aprofiten per posar-se malalts quan tenen festa. Oi que si Montse?

¿Quien decide qué?

La gente normal ve los telediarios. Yo no. Yo soy un tipo raro que es incapaz de aguantar un telenoticias entero (de cualquier cadena) sin acabar cabreado como una mona y lanzando espumarajos ante tal espectáculo de manipulación informativa.

¿Quién decide qué es noticia y qué no lo es? ¿Quién decide el orden de importancia de las noticias? ¿Quién secuencia las noticias para que justo despues de las imágenes de la llegada de una patera aparezca la noticia de un delincuente inmigrante? ¿Quién entre miles de imágenes de cualquier país árabe siempre decide emitir la de los cuatro gilipollas que queman banderas yankys? ¿Quién impide un verdadero debate sobre la monarquía en este país? ¿Quién decide que debemos pensar?

Pues supongo que los mismos que han silenciado esta noticia y en cambio están cada día enseñándonos imágenes de los destrozos causados por la kale-borroka. ¿Por qué en este país de mierda la violencia de la ultraderecha no aparece en las portadas de los medios de comunicación? ¿Ya no venden los grupos neo-nazis o es que a alguien le interesa que existan? Da la impresión que la España del blanco y negro ha despertado de su letargo de 25 años y vuelve con energías renovadas.

Los que tuvimos la suerte de vivir los 80' pudimos disfrutar de unas libertades y de un ambiente aperturista impensable hoy en día. Es cierto que han desaparecido aquellos tratados de moralidad y buenas costumbres del franquismo, pero sus defensores siguen dando guerra. Ahora prefieren esconderse tras campañas publicitarias (pagadas con dinéro público) de lemas del estilo "Si no lo haces por tí hazlo por los que te quieren".

Son anuncios que lo mismo valen para una campaña de tráfico, anti-tabaco, anti-sida, o a favor de la "dieta mediterránea" (¿se come lo mismo en Montpellier que en Tetuán?). Y es que lo importante en estas campañas no es el objeto de la campaña sino el sujeto a quién van dirigidas. Porque no pretendem transmitir un mensaje sino simplemente acojonar al personal para hacernos más manipulables.

Yo tengo muy claro que nadie va a decidir sobre mi vida. Y menos unos gobernantes cinquentones que pretenden recortar a los demás los placeres que a ellos les niegan sus médicos, sus mujeres, o su propia cobardía. ¡Qué se mueran de una vez y nos dejen a los demás vivir en paz!
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Despistado

Pase que el domingo pasado los merengues de mi barrio saliesen del armario y se puesiesen a celebrar como locos el título de liga lanzando cohetes y petardos, pero ¿tantos sevillistas hay en mi barrio? Anoche parecía que quisiesen acabar con las existencias mundiales de pirotecnia. No sé. A lo mejor es que hay algo que no acabo de pillar.

P.d. Debería apuntarme donde voy dejando los post-it
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Coca i petards

Quand jo era petit las revetlles encara eran una cel.lebració de caràcter popular. Els veïns i els comerciants guarnien durant la setmana el seu carrer i els nens recolliem fusta per montar la foguera. Aquesta activitat feia que cada dia anés pujant l'espectació i que la gent s'anés animant mica en mica a participar de la festa.

I quand finalment arrivava la nit de la revetlla es muntaven taules gegants amb cavallets, tothom baixava al carrer amb la seva cadira, i es menjava i es bevia el que els mateixos veïns havien portat de casa seva: truites, embotits, pa amb tomaquet, ganxitos, patates fregides, "pececitos", coca, cava, vi, gasosa, cervesa, fanta i cocacola.

Mentre els grans ballaven els petits ens passavem la nit llançant piules i "carpinteros" i saltant la foguera fins que arrivaba l'hora de pendre la xocolata amb pà torrat. Aquest era el senyal de que la festa arrivaba a la seva fí pels nens i de que comencava el degoteig de gent cap a casa seva i només els més animats (en tots els sentits) continuaven la festa fins que sortia el sol. En aquest moment el carrer quedava desert i es feia el silenci absolut fins a l'hora de dinar.

¡Com han canviat las coses! Avui dia està prohibit fer revetlles o fogueras al carrer (s'ha de afavorir el oci privat), però qualsevol gilipollas pot pasejar-se amb un carregament de cartuxos de dinamita i divertir-se donant pel cul a la resta de la humanitat. I els que volen una revetlla a la antiga han de montar una festa a un jardí o la terrasa (privats) i tenir clar que hi haurà un veí torracollons que trucarà als Mossos perque no soporta las revetllas. Jo per no haver de passar per tot això aquest cap de setmana treballaré, que feina sobra.

La resta tingueu cura amb els petards i amb la coca. ¡Ah, felicitats als Joans, Joanes, Juanes y Juanas! A la resta, ¡Bon solstici!
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Españoles, El Fary,...ha muerto

Que se lleven aquel toro del agua,
que se lleven aquel toro del rio,
que se lleven aquel que hay en la sombra,
que se lleven aquel que hay escondido

pero aquel de la fuente
que nadie lo toque
que lo dejen tranquilo
y no lo provoquen

ese toro bonito
nació pa semental
las vaquitas lo miran
no lo dejan descansar
(...)

Si esto lo hubiese escrito Rafael Alberti o Juan Ramón Jiménez los intelectuales de este país estarían deshaciéndose en alabanzas del tipo: "era el poeta de la calle" o "ha sido uno de los grandes poetas españoles, no sólo por la calidad literaria de su obra sino por la capacidad que demostró para llegar al pueblo" o "sentía un gran amor por la naturaleza y por los animales en un momento en el que el medio ambiente está tan degradado y la falta de conciencia impera en el entorno" (todas estas frases han sido usadas por críticos literarios refiriéndose a ambos poetas).

Pues una de dos. O el Fary merece ser galardonado con el Nobel de poesía o Juan Ramón Jiménez y Rafael Alberti son autores excesivamente sobrevalorados. Yo me inclino por la segunda opción.


Pd. Dedicat a Joan per donar-me la idea pel títol.
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El motorista fantasma

Este arpón lo tenía en la recámara desde hace tiempo y por una cosa u otra siempre ha ido quedando relegado. Pero como a cada cerdo le llega su San martín ha llegado el momento de hacer justicia al piloto más patético del Mundial de Motociclismo: Pablo Nieto

La trayectoria de este inútil en la categoría de 125cc solo se explica porque es hijo de Angel Nieto. De otra manera sería inexplicable que un piloto que corre desde el 98', que siempre ha tenido buenas motos gracias a papá y que nunca ha pasado del 6º puesto al final del campeonato encuentre todavía patrocinadores que quieran apostar por semejante matao.

No entiendo como, a sus 27 años, no se siente ridículo peleando con niños de 15 años. Y viendo como pilotos como Lorenzo, Dovizioso, Pedrosa, Stoner, o Elías ganaban carreras y campeonatos y subían de categoría mientras que Pablito se arrastraba por los circuitos.

Si no fuese un puto enchufado y si tuviese un mínimo de dignidad hace años que hubiese hecho como su hermano Gelete y habría dejado su puesto a algún piloto más joven para que tuviese la oportunidad de llegar a hacer algo más de lo que él ha hecho. Cosa bastante probable. ¡Retírate incapaz!
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Logotomía

La logotomía es una corriente de art-attack que consiste en modificar logos de empresas (cuanto más conocidos mejor) y cambiarles su sentido sin modificar colores, ni tipografía ni composición.

La verdad es que es tan sencillo y tan divertido que no he podido reprimirme y dedicarle esta logotomía a una compañera de trabajo que está muy cabreada con los de ImagenioPróximamente más.
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Si te drogas no lo digas

Un signo de identidad del espíritu celtibérico es la doble moral. El celtíbero es un señor que por su naturaleza se indigna públicamente ante los vicios mientras que en privado los ejerce sin el menor cargo de conciencia.

Gracias a esta doble moral el celtíbero puede drogarse con toda naturalidad y a la vez condenar el consumo de drogas (incluido el alcohol). Poque en este país nuestro se droga todo Cristo. Se drogan los que van de fiesta. Se drogan las familias cuando se reunen. Se drogan los que están deprimidos. Se drogan los creadores para ser más brillantes. Se drogan los estudiantes para empollar. Se drogan los deportistas para ganar. Se drogan los modernos para ser más "cool". Se drogan los padres y las madres a escondidas. Se drogan las mujeres para no engordar. Se drogan los policias con lo que requisan. Se drogan los seguratas para aguantar dos turnos diarios. Se drogan los jubilados por hacer algo. Y finalmente se drogan los que todos denominamos como drogadictos. Eso sí, si nos preguntan: No a las drogas.

Curiosamente mientras el país entero practica la politoxicomanía nuestros políticos (tan politoxicomanos como el que más) se empeñan a machacar a la ciudadanía con multas y campañas publicitarias contra el consumo de drogas. A sabiendas de que no van a servir de nada, pero así parece que hacen algo y de paso algún amiguete director de cine fracasado se puede sacar unas perrillas.

Bueno, como no vamos a conseguir cambiar el caracter de este país así como así me voy a echar una birra y a ver el muy celtibérico parte meteorológico de José Antonio Maldonado por si aparecen fuedtes bodgagcas ¡Salut!
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Retrovisor

Ante todo debo aclarar que esta entrada no va del palo nostálgico. Para nada. Nada que ver con el espíritu baboso de cierto anuncio generacional de un conocido refresco. La nostalgía siempre me ha parecido algo propio de quienes se refugian en su pasado porque su presente no es tan maravilloso como imaginaron. Pues no es mi caso.

Hoy me he enterado de que se cumplen 15 años de la publicación del "Ten" de Pearl Jam y del "Nevermind" de Nirvana. Han pasado más de 5000 días desde que, al escuchar esos discos por primera vez, tuve la sensación de que pasarían a formar parte de mi vida para siempre. Y así ha sido. Todavía de vez en cuando desempolvo uno de esos vinilos, lo coloco en el plato, dejo que la aguja crepite hasta que comiencen a sonar los primeros acordes y noto como algo se revuelve en mi interior. ¡Yeaahh!!!!

A lo que iba. 15 años son una vida. En 1 año una vida puede cambiar mucho. En 5 puede dar un giro considerable. En 10 puede que hayas cambiado de peinado, de coche, de casa y hasta de mujer y amigos. En 15 puede ocurrir que un día ni tu mismo te reconozcas.

Cuando eso pasa no puedes echarle la culpa al espejo. Es porque te has convertido en alguien con quien nunca te irías a tomar unas cervezas. Y lo peor es que por mucho que te empeñes no hay manera de recuperar a aquel entusiasmo juvenil que abandonaste en algún recodo del camino. Entonces echarás la vista atrás y recurrirás a la estupidez aquella de que cualquier tiempo pasado fue mejor. A partir de ese momento te puedes declarar psicologicamente muerto, porque estarás conduciendo tu vida tomando como referencia el retrovisor.
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La cuenta atrás

Bueno, los que deseaban que no hubiese acuerdo Gobierno-ETA (los de un bando y los del otro) estarán frotándose las manos y contando los minutos que faltan para llegar a la medianoche y que se haga efectivo el final del supuesto "alto el fuego" de la banda terrorista.

Mientras exista ETA podrán seguir escudándose en sus discursos independentistas o españolistas sin necesidad de debatir sobre los temas realmente importantes: salarios, vivienda, sanidad, corrupción, medio ambiente, etc...

A todos ellos ¡Enhorabuena, han ganado!
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PS 07' (Día IV y final)

La verdad es que el Primavera de este año ha estado bien. Lástima que se cayesen del cartel los Hot chip y los Klaxons que iban a ser nuestro fin de fiesta el jueves y el viernes respectivamente. Ha sido como estar echando un polvazo y al final no llegar a correrte. Está bien pero te quedas con la sensación de que ha faltado algo.

Así que empeñados como estábamos en sacarnos el mal sabor de boca decidimos acercarnos al Apolo a quemar los últimos cartuchos: Apse y Of Montreal. A los Apse les dimos puerta a la segunda canción. A mí ese rollo a medio camino entre el rock gótico y Pink Floyd no me dice absolutamente nada. Así que nos acabamos la cerveza y nos fuimos a ver a Of Montreal confiando en que la cosa mejorase.

Y vaya si mejoró. Junto con TGTBTQ fué el mejor concierto del festival, por sus canciones, por la manera de tocarlas y por su propuesta escénica. Los Of Montreal practican una música a medio camino entre el arti de los Talking Heads, el rock de The Kinks y el glam de David Bowie pero tremendamente bailable. No es de extrañar que a la primera canción ya se hubiesen metido en el bolsillo a media sala y que acabasen el comcierto aclamados como superestrellas.

Al final una vez resarcidos de lo que pudo haber sido y no fue nos volvimos a casita con la sensación de haber presenciado el nacimiento de una banda que está llamada a hacer cosas muy grandes.

Pues nada, a ahorrar para el PS 08'¡¡¡¡
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PS 07' (Día III)

Perdonen las disculpas. Esta reseña llega con un día de retraso pero la verdad es que estaba tan machacado que no tenía ni fuerzas para teclear.

Para empezar decir que llegamos tarde al festival porque entre el curro y el tute de los días anteriores el cuerpo no estaba para muchas alegrías y despues de comer caímos en un profundo sopor que nos dejo K.O. toda la tarde. Y por culpa de la siesta nos perdimos, según nos dijeron dos buenos conciertos: Architecture en Helsinki y Grupo de Expertos Sol y Nieve. Cosas del cansancio.Para compensar comenzamos la noche a lo grande, con una Patti Smith muy enchufada y respaldada por una buena banda que sonaron de maravilla. Espectacular su encadenado de "Because the night" con una versión de The Doors, otra de Nirvana y rematando con "Gloria". Las viejas rockeras no tienen la regla.

De aquí nos fuimos a ver el que de largo fue el mejor bolo del festival: The Good&The Bad&The Queen. Una superbanda que al contrario de lo que es habitual en estos casos si han sabido combinar sus capacidades para ofrecer un producto musical a la altura de las espectativas individuales. Parecían una banda nueva, llena de energía, pasándoselo bien en el escenario y a la vez con unas sutilezas que pocas veces se ven en el mundo del rock. Lamento decir que éste será su único concierto en España así que de momento habrá que conformarse con verlos en vídeo: (Vídeo 1), (Vídeo 2)
Despues de un concierto como este cualquier cosa que viniese despues estaba condenada a fracasar. Y si encima resultan ser unos cincuentones borrachos que dicen ser los antiguos Buzzcocks, pues peor me lo pones. Ellos intentaron suplir sus carencias a base de decibelios y nosotros nos dedicamos a cachondearnos de los abuelos intentando adivinar en que trabajan actualmente: lechero, quioskero, tatuador, pintor-estucador,...La verdad es que más que un grupo punk me recordaban a ese tío que todos tenemos que en las bodas se pasan de alegres y se empeña en subirse al escenario a cantar con la orquesta mientras su mujer reniega: ¡Manolo! ¿Te quires bajar que aún te harás daño? ¡Manolo que te estan viendo los niños!

Aprovechamos para comernos unos kebabs junto al escenario donde estaban tocando los
Sonic Youth, porque la verdad es lo mismo verlos en directo que escucharlos en directo. Si ya eran estçaticos hace 20 años, ahora ni te explico. La verdad es que tocaron francamente bien. Seguidamente salieron los Wilco, un grupo de éxito inexplicable, que merecerían ser la banda sonora de un telefilm de sobremesa. Aunque al público en general le entusiasmó de mí solo arrancaron bostezos. Debe ser que no acabo de pillarles el chiste...

Seguidamente tenían que tocar los Klaxons, una de mis esperanzas del festival, pero tambien se cayeron del cartel. En su lugar colocaron a los Battles una banda de cocainómanos puestos hasta las cejas, tocando a todo trapo un jazz que pretendía ser bailable. ¡Qué Alá los confunda, que cuando quieran cagar meen sangre y que sus mujeres les contagien todo tipo de enfermedades venéreas! ¡Putos músicos de jazz!

En el escenario ATP nos encontramos al presentador mulato de Quatrosfera bailando en el escenario al son de algo que Juan dió en definir como un guitarrista de transbordo de metro. Despues venian los Múm dispuestos a aburrir hasta a las ovejas. Asi que como último recurso nos acercamos a las carpas de baile donde el panorama era todavía peor. Así que visto el éxito y que había que currar al día siguiente decidimos retirarnos, que allí ya estaba todo el pescado vendido.
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PS 07 (Día II)

Flojito, flojito, la verdad. El nivel de los grupos bajó tanto respecto al jueves que hasta los técnicos de sonido se debieron contagiar y se pusieron en servicios mínimos. Por salvar alguna cosa destacaría los conciertos de Blonde Redhead, The Fall y Built To Spill (a pesar del técnico de sonido).

The Fall sonaron compactos y convencieron. Algo muy meritorio para un grupo cuyo cantante tiene más de 50 tacos y ha sufrido varias sobredosis. Su estilo after-punk sigue sonando fresco y energético. Me hubiese gustado haberlos visto en el 79', pero ni vinieron a tocar por aquí ni tenía edad para ello.

Los Built To Spill tenían al técnico de sonido echando la siesta. Sino es imposible que no se diese cuenta hasta el último tema de que la batería no se oía. A pesar de eso el grupo conectó con el público gracias a sus líneas de guitaras al estilo Neil Young.

El resto ni frío (es un decir) ni calor. Ni Sr. Chinarro(aburrido), ni Maximo Park(pretenciosos), ni Modest Mouse(uff!!), ni Los Planetas(einn??), ni Dj Yoda(facilón), ni Bonde do Role(gilipollas) consiguieron emocionarme ni un poquito. Para colmo nos perdimos a Beirut (aunque me dijeron que estuvieron flojos) y para rematar nos enteramos de que se han suspendido los Hot Chip y el fin de fiesta de mañana. Que putada, camarada.
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PS 07 (Día I)

Despues de tres años intentando ir al Primavera Sound por fin ayer lo conseguí. No sin problemas, claro. Perdimos casi dos horas por un error informático entre la organización y Pay Pal, la empresa que vende las entradas por internet. Despues de muchas discusiones la cosa se arregló gracias a la buena voluntad de la organización, porque PayPal no atiende al público a partir de las 18:30!!!!. En fin.

Antes de entrar en faena. El festival como es natural tiene sus cosas buenas y sus cosas malas. A favor: un cartel variado, amplitud de espacios, vistas al mar, ubicacion de los escenarios, sonido perfecto. En contra: el olor de la depuradora, el tamaño de las cervezas, escaso personal en las barras y pocos lavabos.

Bueno, al turrón. Con la movida de las entradas nos perdimos (o no) a Herman Düne, así que nos fuimos directamente a ver a los Dirty Three. Una formación de trío batería, bajo y violín que practica un rock correoso. No emocionaron, pero no estuvo mal para ir entrando en calor.

Pasamos a ver a Elvis Perkins (el hijo del protagonista de Psicosis). Un cantante de anti-folk con un estilo vocal similar al de los cantantes infantiles. Al tipo se le veía muy ilusionado con tocar en el PS 07'. Por lo menos no molestaba.

Despues de Elvis nos acercamos a ver a Slint y nos encontramos a unos músicos de jazz haciendo rock o a unos rockeros acomplejados pretendiendo demostrar que el rock puede ser tan profundo como el jazz. Y tan aburido. Cuando nos cansamos de aburrirnos nos fuimos a echar unas cervezas y unas risas A costa de Elvis (Perkins)imaginando las letras de sus canciones: "Levanté una piedra y encontré una rana...".

Se levanta un viento helado y me coloco una sudadera que Dori (más precavida que yo) me ha traído de su curro. En la sudadera se puede leer: Born to work (sic). Decidimos comer algo y justo cuando le estaba dando el primer muerdo a mi bocata salieron al escenario los Comets on Fire. Arrancaron a todo trapo y despues de 5 minutos de caña estaba todavía con la boca abierta y sin haber dado otro bocado. Una verdadera apisonadora. Y así todo el bolo. Quizás deberían dosificar tanta energía.

Despues de esto Smashing Pumpkings sonaron a puro ejercicio de nostalgia. Era como ver a la orqueta de tu pueblo versionando "Today" pero con una magnífica puesta en escena. Por lo menos nos echamos otras risas a su costa: ¡Billy Corgan, vete a comer Nutella! Al final, gracias a un público entregado, cayeron en la cuenta de que un concierto requiere pasión y los dos últimos temas subieron el listón y sonaron a banda de rock. Para esto no hacía falta volver. Mejor me quedo con el recuerdo.

Mis colegas se fueron y yo me quedé a ver a los White Stripes?. No es que me gusten mucho pero tenía curiosidad por verlos en directo. Y valió la pena. Salieron enchufadísimos y se metieron al personal en el bolsillo. Jack White ejerció a la vez de Jimmy Page, John Paul Jones y Robert Plant y su hermana,...bueno su hermana no es John Bonham pero cumple. Lo mejor de la noche.

Y así, con mis riñones al jerez, pero satisfecho, me fui para casita que el viernes a primera hora tenía reunión de metodología de trabajo. Mañana más.
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